A Vida Imaginada

2012-02-04T17:30:00.000-08:00

Chegar à cor perfeita leva tempo. É um trabalho de exploração, de tentativa e erro, que nos leva a desafiar noções que há muito tempo damos por adquiridas. Noções como "o céu é a azul". Ou "a relva é verde".

Ver o mundo a cores poderia parecer, à partida, uma evidência inerente ao olhar humano. Mas não é. A maior parte do tempo contentamo-nos com aproximações pouco realistas daquilo que as coisas realmente contêm.

A maior parte das vezes não nos damos conta que o verde da relva esconde todo um espectro de subtilezas coloridas. O amarelecer das pontas. O quase branco do sol. O azulado da sombra. O verde que não é verde, mas muitos verdes, empurrados para cá e para lá por diferentes subtons.

Mark Rothko

2012-02-04T04:27:00.000-08:00

Desenhar retratos não é fácil. Os primeiros exemplares são, invariavelmente, exercícios de frustração que mais tarde escondemos envergonhadamente daqueles poucos amigos e familiares mais próximos a quem deixamos espreitar as páginas do nosso diário gráfico.

Mas desenhar retratos é necessário. E mostrá-los a outros talvez também. Isto porque o desenho do corpo humano é o indicador mais fiel do estado e qualidade do nosso olhar. Não são precisos muitos traços para compor uma pessoa, mas todos eles têm de ser certeiros, sob pena de uma transfiguração quase completa do objecto retratado, ao ponto de se tornar praticamente irreconhecível.

Desenhei há pouco tempo este retrato de Mark Rothko. Foi depois de ver a peça Vermelho, no Teatro Aberto, que retrata alguns episódios ficcionados da vida deste pintor (dito) expressionista abstracto, num diálogo absolutamente genial sobre os significados mais profundos da arte e da sua procura.

Escusado será dizer que recomendo vivamente a peça e que cheguei a casa, nessa noite, decidida a compor sobre ela o mais belo e dedicado hino que as minhas habilidades artísticas permitissem.

O que foi possível aí está. Um retrato que não se parece verdadeiramente com Mark Rothko, que não obedece a variadíssimas regras de perspectiva e proporção, que falha em muitos dos pormenores, mas que é um espelho fiel do estado do meu olhar naquela noite específica e do quanto me esforcei por, desse olhar ainda cheio de preconceitos visuais e de pequenas e grandes desatenções, construir algo que fosse verdadeiro, mesmo que imperfeito.

Alhambra

2012-02-04T04:26:00.001-08:00

Algures no início da adolescência, ofereceram-me uma viola. Na altura foi um desvario de contentamento. O instrumento era simples, próprio para uma iniciada cujos dedos só muito a custo caminhavam ao longo dos travessões.

Todos estes anos mais tarde, ainda a tenho. Cordas bambas e roucas, devido ao uso e ao passar dos anos, mas continua a ter um lugar especial no meu pequeno baú de tesouros pessoais.

A Alhambra é uma aquisição relativamente recente e termos comparativos não sofreu nem metade do abuso que, pacientemente, eu fui infligindo à sua antecessora.

Ainda assim, viajou comigo para outras paragens e partilhou milhares de pequenas ocasiões e estados de espírito. Hoje ali está, aninhada num canto do quarto, olhando-me em silenciosa obediência, à espera que eu me disponha a dar-lhe um bocadinho de atenção.

No Chiado

2012-02-04T04:05:00.000-08:00

Primeiro, eram os Armazéns Grandela. Depois, os Armazéns do Chiado. Nos últimos anos, inventaram-lhes o nome vagamente mais tristonho de "a Fnac da Baixa-Chiado".

Desde os tempos de liceu que gosto de passear por ali, sem hora marcada, a ler e ouvir música de graça entre estranhos entretidos com a mesma ocupação.

No andar de cima há uma vista magnífica sobre os telhados de Lisboa, que aqui me aventurei a reproduzir, ainda que com algumas liberdades.

Nunca cheguei a ver a cara da minha modelo e talvez melhor assim. Gosto de lhe imaginar diferentes traços, idades e histórias, ao sabor das inspirações do momento em que calha eu revisitar esta imagem. Ela, desconfio, nem suspeitou dos meus olhares furtivos, disfarçados de olhar absorto para o entardecer que caía lá fora.

Young Mr. Lincoln

2012-02-04T03:27:00.000-08:00

Young Mr. Lincoln. Ou, em português, A Grande Esperança. Fui ver este filme à Cinemateca, numa semana de férias em que não fiz mais nada senão passear pela cidade, ver cinema e teatro, ler e desenhar.

Há um sentimento estranhamente acolhedor em ver cinema por três euros e meio, numa sala a meio gás, onde o número de espectadores não chega a uma dezena e a faixa etária média ronda os 65 anos. Como se penetrássemos num submundo secreto, escondido sob a turbulência de um quotidiano feito de agendas cheias, prazos apertados e compromissos inadiáveis.

Talvez o lugar perfeito para ver este filme. Um filme sobre bons valores, sobre o bem contra o mal, naquilo que esta dicotomia tem de mais simplista, e sobre um tempo que não volta mais, se é que porventura alguma vez existiu, a não ser no imaginário dourado da memória.